isola che non c è

PAESAGGIO

Nel paesaggio dell’antico maestro
gli alberi hanno le radici sotto la pittura a olio,
di sicuro il sentiero conduce alla meta,
un filo d’erba sostituisce autorevolmente la sigla,
sono le cinque attendibili del pomeriggio,
il maggio è trattenuto in modo delicato, ma deciso,
così anch’io mi sono fermata – sì, mio caro,
sono io quella donna sotto il frassino.

Guarda quanto mi sono allontanata da te,
che cuffia bianca ho e che gonna gialla,
come stringo il cestino per non cadere dal quadro,
come sfoggio un destino altrui
e mi riposo dai misteri vivi.

Anche se tu mi chiamassi, non ti sentirò,
e anche se udissi, non mi volterò,
e anche se facessi quel movimento impossibile,
il tuo viso mi sembrerà estraneo.

Conosco il mondo per sei miglia intorno.
Conosco erbe ed esorcismi per tutti i malanni.
Dio guarda ancora il mio cocuzzolo.
Continuo a pregare di morire non all’improvviso.
La guerra è castigo, e la pace premio.
I sogni vergognosi vengono da Satana.
Ho un’anima ovvia come il nòcciolo d’una prugna.

Non conosco i giochi del cuore.
Non conosco le nudità del padre dei miei figli.
Non credo che il Cantico dei Cantici
abbia una brutta copia contorta e tormentata.
Quello che voglio dire è in frasi fatte.
Non uso la disperazione, non è cosa mia,
e mi è solo affidata in custodia.

Anche se mi tagliassi la strada,
anche se mi guardassi negli occhi,
ti scanserò sull’orlo d’un abisso più sottile d’un capello.

A destra c’è la mia casa, che conosco da ogni lato,
insieme ai suoi scalini e all’entrata,
e dentro accadono storie non dipinte:
il gatto salta sulla panca,
il sole cade sulla brocca di zinco,
dietro al tavolo siede un uomo ossuto
e aggiusta un orologio.

(Wislawa Szymborska)


Com'è bello il quotidiano, i legami semplici, l’intimo mondo domestico, l'amore ... dietro la quotidianità si nascondono tutti i mondi possibili dell’immaginazione.